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Widmaër A MONCLIN

l'Avenue sans lumière

Un été au globe,
Sous les voûtes oculaires d'un semblant blanc nuage.
Buse, busage, busard.
On dirait un ciel bleu sous quelques métaphore,
Des ombres cagnes qui courent sous un long peuplier.
C'est un voyage parfait,
Où l'on défait ardue,
Ce mot doux garnement au plie d'un oreiller :
L'île des enfants mort ,
Paradis des calvaires sous un soleil dévissé.
Cube, hasard, bizarre.