Comme il me faut avant demain, pauvre de moi, Trouver la rime ultime, l ’égale de ton nom ! Qui martèlera l’onde subtile d’un son Fécond ; je demeure stupide, ô désarroi !
La muse répondit à mon appel importun : « Mortel, prétends-tu pouvoir des sonorités Divines imiter les doux accords secrets ? Un génie autrement plus vaste que le tien
Fatiguerait durant mille ans sa verve en vain ! Son nom n’a point d ’écho dans le langage humain. » Mais quoi ? Soudain une mystique transcendance
Me fait du verbe entrevoir la quintessence ; Ce vers sublime m’apparaît : « Anna-Paula T ’es sans mentir, une fille vachement sympa ! »
