Au-dedans d'un logis, vivait le peintre ascète, Au fort accent du sud, le provençal chantant, Tenait de sa gauche un pinceau, se tentant, De brunir le tableau de sa blanche facette.
Soudain s'interrompt-t-il de son geste en pincette, Devant la mer lactée, imposant vaste étang, Où tant de temps s'amarre un grand vide existant, Son gouffre asservissant, sa tourmente fixette.
Ô défais toi des fers, si chers au puritain, Pour que ton franc faisceau d'un brûlant teint châtain : Embrase le corps nu dont épiaient tes prunelles.
Et de ton art marbré du tracé singulier, Nous nous retrouverons - mon ami, mon ailier -, Terrés au Panthéon des œuvres éternelles.
