L'érable se tient dressé aux allures fières, Arborant au sommet un épais feuillage, D'un vert éclatant, nous confît son jeune âge, Il est l'élogieux prince de la clarière.
L'automne marque la perte coutumière, Par la cime que s'annonce le pillage, Les feuilles se rouillent, tombent des ramages, Couvrent le seuil aux fréquences meurtrières.
Il reste du vieux chênes la désolation, A l'aspect ébranché, les pousses l'ont renié, Aux lisses et rugueux rameaux stérilisés, L'acceptation comme seul lot de consolation.
