On ne parle que de ça, des morts par ci par là, Des mesures qui plaisent ou qui ne plaisent pas, Des soignants, des malades : ceux qui font leurs réserves, Qui compriment leur vie dans une boite de conserve.
On ne parle que de ça, d'une foule solitaire Claquemurée derrière quelques gestes barrières, De quelques étourdis, meurtriers désinvoltes ; « Qui sème l'impudence, se fout de la récolte ! »
On ne parle que de ça : combien de temps encore, Avant de retrouver notre petit confort ? Après avoir souillé le sang de la planète, Qu'on se mette à rougir de ce que l'on achète !
On ne parle que de ça, de la Bourse inféconde, De cet or, noir et blanc, qui guidait notre monde ; Finalement poussière, accessoire du passé, Qui implore aujourd'hui un peu d'humanité.
On ne parle que ça, j'en peux plus... Terminé ! Vite ! Je cours me cacher, c'est à toi de compter ; Mon enfant, tristement, ne ferme pas les yeux : Papa, j'en ai assez de jouer à ce jeu...
