Le sablier pleure et le temps se défait, Dans mes veines quelque chose bout et se tait, Et je suis là, cloué, dans cette toile grise, Râlant sourdement avant que l'âme se brise.
Tu n'es pas là, ombre douce et rêvée, Ta voix pourtant me parvient, voilée, Et je me lève, brisé, les mains vides, Dans la lumière blême des rues livides.
Tout se dissout. Les ruisseaux, la lumière, Et moi-même enfin, poussière entre les pierres. Les passants me frôlent sans me voir, La pluie me lèche doucement, sans espoir.
Les bottes martèlent le pavé de mes nuits, Ils me brisent — qu'importe, je leur souris, Je m'offre, consentant, à ces amants de peine, Comme on offre sa gorge à une lame sereine.
