Vos
poèmes

Un os, on ne le bouffe pas.
On le ronge.

On le retourne dans sa gueule
pendant vingt putains d'années,
jusqu'à ce qu'il devienne lisse,
poli,
presque civilisé.

Ce n'est pas guérir, connard.
C'est juste apprendre à vivre
la bouche pleine
d'un morceau de mort
qu'on refuse de cracher.

Ne me raconte pas de conneries.
Toi aussi t'en as un.
Coincé entre deux dents,
depuis si longtemps
que tu l'appelles ton caractère.