Vos
poèmes

Je vais, je viens, au bout de sa main,
Tournant dans l'air comme un destin,
Et ma liberté n'est qu'un leurre,
La corde me ramène à toute heure.

Dans sa paume parfois je me love,
Objet sublime d'un bref instant,
Puis sur le parquet indolent
Je chois, que nul regard n'y trouve.

Elle siffle et je bondis, docile,
Fais mon numéro dans le vide,
Et son regard reste livide,
Indifférent à mon agile.

Je connais pourtant ma prison,
Ce fil tendu entre nos âmes,
Cette invisible et douce lame
Qui tranche toute floraison.

Car c'est moi qui tends la corde,
Moi qui reviens, moi qui attends,
Moi qui dans ce jeu perdant
Cherche ce qui me dépossède.

Je guette au fond du tiroir sombre
Le souffle d'une main qui m'aime,
Et dans ce silence qui me sème
Je découvre enfin ma propre ombre.

Je ne suis pas son yoyo.
Je suis celui qui s'est fait fil,
Corde et jouet, docile et subtil,
Pour ne pas affronter l'écho

De sa propre liberté.