Ton nom sali dans les fibres du passé, Lui sonne étranger tel le son de ton djembé, Ton cœur crie ding-dong aux fausses notes du fouet, Et l'écho de tes pleurs ne rend pas ta voix ridée.
Tes sévices restent sains bien qu'il t'ait empreint de ton sang si ranci. Mémoire est ce fardeau où tu as su puiser au fond de tes prunelles, Une gloire bannie dans le mirage de ton esprit, Et, lui, a conservé un pouvoir décati.
Il tenait dans ses mains la jouissance de ta naissance, Et s'en servait comme d'une décennie pour la réduire en saillie, Toi, tu es l'opprimé, esclave vierge de liberté, Succombant de ta dignité, Et lui le charognard qui se nourrit de tes sens et instincts d'albatros.
Le charognard portant la clé de ta vie au fond du puits. Ne les oublie jamais ces 150 ans de barbarie !
