Il se croit investi d'une mission divine Car un obscur gourou le lui a annoncé, Il est le bras armé que la vraie foi destine A frapper l'ennemi du Puissant courroucé.
L'école ne fut pas chez cet être une mine, N'ayant pu éveiller en lui quelque intérêt; Le développement de l'esprit qui chemine, Dans son cas, est resté tristement à l'arrêt.
Plutôt que de porter un projet salutaire, Il préfère tomber dans la facilité, Au désir de l'effort, à jamais réfractaire, Inapte à la notion de créativité.
Le pain qui le nourrit, les habits qui le vêtent, Les pratiques objets dont il use, opportun, Sont l'utile produit de travailleurs honnêtes, Lui n'est qu'un parasite impropre au bien commun.
Quelle aubaine pour lui, alors que le contexte Où il a l'occasion de se mettre en valeur Et où de plus malins lui donnent le prétexte D'exprimer son talent : Répandre le malheur !
Car il est plus facile en effet de détruire, De faucher une vie en un tragique instant Que de donner naissance, accompagner, instruire Et aider à grandir avec longueur de temps.
Que de crimes commis, et avec savoir-faire, Au nom du Créateur qu'on bafoue sans remord Alors qu'il ne s'agit, au fond dans cette affaire, Que du goût des humains pour le sang et la mort !
