Il est né en l’air, l’air de rien, cet air qui court les terres et les dévers. Il suit les courants d’air et les lisières. Il s’étire dans les vers et se détend en concert. Sous la lumière des réverbères il fait danser les pensionnaires des presbytères. Et la caisse claire s’affaire à faire au temps mesuré, tourbillonner cet air dans l’atmosphère. Puis la pluie rebondit dans les gouttières et timbre cet air entêtant qui vrille et ricoche sur les cornières et les verrières des ruelles austères. Il enfle, siffle dans son caractère primaire : les pierrots dans les lierres affûtent ses aiguës ternis par l’hiver ; le merle l’habille de son chant clair et prospère. Sous les mers certains cétacés ces mammifères malmenés mais fiers en veinent de cet air rare, là est l’art de plaire. Par-delà les forêts et les rizières, abondent des êtres qui se repaissent de cet air : le cerf et la rainette ; l’effraie et le héron en sont des partenaires. Il sert ses notes, ses croches et doubles-croches à tous les vents comme des poussières ; Il ne connaît aucune frontière pas même les âmes les plus amères. Au fil des estuaires et des ergs du désert, ses rondes ondes raisonnent dans ma chair et dicte à mon cœur la chanson de Prévert, la chanson des trouvères qui tient cet air entêtant et rends les âmes fières. Il est l’air à écouter quand le monde se taire dans la pénombre crépusculaire, quand le rideau sombre de la nuit dévoile ses univers. Sous couvert d’une partition élaborée, il enchante les esprits et libère ses bienfaits ordinaires. Comme par mystère entêtant qu’il est, il sème ses couleurs chatoyantes aux quatre coins des hémisphères. Ses harmonies légères pulsées des pulsars sur des caténaires lunaires conduisent les sons des astres aux paupières et aux chimères à satisfaire. C’est la musique de la vie, cet air entêtant qui se distille dans le vent et qui tempère l’inexorable temps séculaire. En s’invitant dans nos artères, il tambourine et donne le ton prédestiné faisant charnière à nos âmes et à l’éther éternelle…
