Parfois sans le vouloir, dans le coin d'un tiroir, On retrouve à la nuit une lettre jaunie, Vieux courrier aux senteurs de papier d'Arménie, Qui depuis des années reposait dans le noir.
C'est la voix du passé qui murmure ce soir Un refrain d'autrefois, et le vent d'insomnie Me fait souvenance sous la lune infinie, Du petit lit de bois où le coeur plein d'espoir,
L'enfant presque endormi, dans son blanc vêtement, Attendait sans souci ses chers et vieux parents Dans le bercement doux des étoiles natives.
Oh ! mes chers disparus que la mort a figés, L'enfant grandi verse quelques larmes furtives Et sans bruit referme le tiroir du passé.
