Glissade sur le massif d’un jargon peu sûr, Que Paris corrode de ses petites morsures. Expatrié dans la cassure des chaussées, Humble reste le fossé des blessures. Le Nouvel An a enserré l’air glacé, Frôlant les syllabes qui cherchent à se réparer. Ces syllabes séparées aux tribulations désaccordées, Se fâchèrent sur une incarnation forte. Son œil pourtant porte, sous leur couche lassée, Un battement secret que la langue a faussé. À peine dites encore, la risée les rend taciturnes, Méchancetés en bouche qu’ils ruminent, Cristaux dormants au bord d’une plage marine. Que les gentils survivent aux méchants qui les chourinent, Que la justice s’écrive et qu’elle se poursuive, Vive le Nouvel An des créatures de la nuit ; Où le feu d’artifice s’écrit sur la joie qui se traduit.
