J'ai écrit ce poème un jour de Mai, M'a-t-on renommé « poète sensible » ? Griffonnée est plus lisible que la renommée, Là où a rimé cette strophe miscible.
Risible est ma décence si mal vue. Au demeurant, j'ai vu bien pire. Tout s'empire telle ma pensée bévue. Mon poème s'en est souvenu, en un soupir.
De pire en pire, l'humain est alangui, Bercé d'une tornade qu'a énoncée Cette poésie enfoncée dans l'étui, Qui fuit le paraître renoncé.
Plumiste a prononcé en fermant les yeux, Sur ce poème qui vaut si peu désormais. N'est-il pas affamé l'entracte ambitieux, Né anxieux en ce mois de Mai.
Foudre bien-aimée a bourdonné à mon côté sensible, Invisible est mon fantôme pénible en ce poème façonné, Il n'est qu'une cible pour la poésie que je vois, Et en qui je dois pouvoir résonner.
Consoner est impossible comme l’heureux automne, Fantôme triste qui vous salue et vous abandonne.
