Dans une quiétude de lac, À chaque albraque, l’inquiétude apparaît. Nos esprits, seront-ils réparés ? Le bonheur n’est pas vrai. Dieu en est navré ! Un bleu givré s’est mis en furie, Pour des marées qui s’entêtent. Le geste auguste, sans masque, D’un démon maléfique sans tête, Qui écoute les musiques de fête. Cachette sur cachette dans l’écriture. L'azur n'est plus qu'un froid d’orage. Le racolage fait peur à l’aïeule. La seule pilule : sa cellule abstenue. Polichinelle se mit à danser dans les rues, Mais ma pensée férue jamais ne s'est tue. Lyrisme têtu. Syllabe enrobée, débattue. Ce poème s’accentue pour se cohober, Et le déclin du jour refuse de l’englober.
