Plume, raconte pour qu'ils entendent, Qu'ai-je au monde à part ce malheur profond ? Dans ce bas-fond, des tentateurs me répondent, Par des bruissements que les adorateurs confondent.
Sommité furibonde, en rémanences, Dans la suie des sablières du fond. De toute peine humaine, mon âme répond, Aux vies que le bottin, nom à nom, entreprend.
On s'en prend à travers ce que le faux recouvre, Comme un regard aveugle qui découvre Ce lieu adroit auquel s'adresse le délire.
La strie de mon sourire que la plume déchire, Ne suis-je qu'un enfant de Drancy qui respire la poésie ; Qu'on soit ivre d'écriture pour survivre à l'aphasie.
