J’ai vingt-sept ans, déjà écroulé, vidé. Est-ce l’amour qui m’a ainsi brisé Ou simplement l’usure de mes heures ? Des sourires faux, des mots menteurs.
Chaque jour, rien n’est jamais certain. La vie incertaine, cette cruelle ironie, Me laisse sans choix en pleine frénésie, Même la poésie commence à me trahir, Ses vers capricieux ne veulent plus s’écrire.
Mon courage s’est perdu dans l’encrier, Comme une plume oubliée, abandonnée. Il ne reste rien qu’un soupir ancien… Convaincu que l’amour m’a eu pour rien. Je ne vais plus bien. Je ne suis plus rien.
