Écriture mal à l'aise, Le style poétique veut changer, Esprit dérangé, rivalité avec le miroir. Je me noie dans l'encre comme Ronsard. Puis-je mourir avant le soir, à onze heure comme Baudelaire ? Je me perds, je me perds… Cicatrice dans ma mémoire. À l'intérieur, il y a des belvédères, Je dis des belvédères Entre les gens, Entre moi-même, Entre le moi et le moi-qui-regarde-le-moi-tomber. Retombé remous devenu si fou. C'est en fouet qu'on imagine, De couet imaginaire, l'obscure guerre, Comme qui dirait naguère qui s'étale, En spectrale devant ma crise cervicale qui s'aggrave, Le cœur si brave, qu'on le bafoue.. Mon fou cerveau, qui verrait cerveau, Comme qui verrait le saut en sursaut, Le clou dans le flou, le flou dans le clou. Et le dégoût dans le repas. Rien ne tient debout sauf ce qui n'existe pas.
