Il était étendu, la face vers l’azur, Poignant gisant de chair dans son voyage obscur. Il n’avait point perdu, dans l’ultime détresse, L’éclatante beauté qui paraît sa jeunesse. Un reste de sourire éclairait ses traits doux, Mais il était déjà parti bien loin de nous. Le sang ne courait plus dans ses membres inertes ; Le regard avait fui ses paupières ouvertes ; L’âge ne vient jamais que blanchir nos cheveux : Tant nous vieillit la mort qu’elle blanchit nos yeux. Ces hommes dont la vie est de garder les nôtres, Soldats dont l’arme sauve, intrépides apôtres, N’eussent pas plus peiné sur leurs propres enfants ; Nous implorions le Ciel pour les voir triomphants, Mais déjà l’ange noir avait fait son ouvrage. Les yeux rougis de pleurs, les traits durcis de rage, Ils rangèrent leur trousse et maudirent le sort : Ils avaient échoué, Timothée était mort. Un mois … c’était hier : Timothée, ombre chère, Aujourd’hui c’est Noël et je songe à ta mère.
