La belle était cruelle, en haut de la cimaise, Et son oeil transperçait qui osait la toiser. Le bleu de son regard brûlait comme une braise, Ou la morsure aiguë du plus froid des glaciers.
Le jais de ses cheveux balayait sa joue pâle Ses lèvres s'entrouvraient, pétales de velours, Sur des dents qui mordaient au plus fort de l'amour, Qui n'auraient épargné même Sardanapale...
Elle était née, un jour, d'un pinceau délicat Qui, en lui donnant vie avait cru la séduire. Mais le peintre ne put la coucher dans ses draps Elle ne sut jamais que tuer et détruire.
