La pluie tombe, douce, ténue Insistante et parfois têtue Cognant au carreau qu’elle noie, Le griffant de lambeaux de soie .
Le printemps reverdit ses prés Sous les averses redoublées Que le ciel chargé lui envoie , Tandis qu’au loin on aperçoit
Soudain un arc-en -ciel fugace Lorsque la pluie est un peu lasse De clapoter dans les chéneaux Où vont s’ébrouer les moineaux .
Le regard s’enchante à cette arche Qui semble suivre notre marche : Alors, les chercheurs de trésors, Trouverez-vous le chaudron d’or ?
MARCEK
Les arcs-en-ciel Ont toujours fasciné les hommes Et façonné de nombreuses légendes. Les Irlandais disaient qu'un chaudron d'or, gardé par des lutins, se trouvait au pied de l'arc. Les indiens croyaient Que c'était un pont entre la vie et la mort.
