Et pendant que j'écris, il compose poèmes : Prend des brassées de bois, et en nourrit le feu, Et mon coeur, aussitôt, se réchauffe à la flamme De cet ardent amour au volcan de ses yeux.
Pendant que de mes doigts coulent, vives, les rimes Il descend au sous-sol, répare les machines, Et me tisse une toile, à trame merveilleuse, Où je m'épanouis, chrysalide amoureuse.
Cependant que j'écris, s'enlacent nos amours, Lui, m'offre ses chansons, généreux troubadour : Un potage bien chaud, une tasse de thé Où je lis l'avenir, dans les brins emmêlés.
Et au ciel de l'amour, je trouve son étoile, S'y balance un bateau dont se gonflent les voiles. Il tient le gouvernail : quand il me voit venir, Il me prend à son bord, au bateau du désir...
