L’ange de la mort a encore frappé. Derrière une figure anodine, elle cible. Sous des airs bon enfant une traîtresse née. Ciblant ses victimes au hasard elle décime.
Elle rode dans les couloirs. Dans sa blouse blanche avec ses seringues. Attendant pour agir le soir. Elle épie celles qui dorment d’un sommeil paisible.
Elle n’a pas l’air mais il faut vous méfier. Vous lui donneriez le bon dieu sans confession. Elle a fait vœu de servir sa profession. Mais elle a décidé de servir ses propres intérêts.
Prenant pour argent comptant. Celles qui l’irritent dans la journée avec le soleil. Pour elle, ont méritées le sommeil éternel. Celles-ci ne verront pas le jour de l’an.
