J’aimerais faire tomber la pluie avec mon Bâton. Mais apparemment je n’ai pas le secret des dieux. Eteindre ces feux qui ont été allumés par des cons. Mais Dieu n’entend pas mes suppliques du haut des cieux.
Alors dans le silence des vents brûlants je songe. La terre est passée d’éponge à un brasier brûlant. Ces flammes qui s’agitent au-dessus de la Gironde. Quand finiront-elles de s’allumer au fil du courant.
Les lumières de l’incendie sont intenses. On les voit à des kilomètres à la ronde. Pourquoi un tel brasier s’est déployé. Sommes-nous incapables de l’arrêter.
La pluie s’est-elle de notre pays enfuit. De Cherbourg sont bannis les parapluies. Ambre et Chrystal pleurent leur paradis. Demain, où rentrer en l’absence de maison.
Les plumes des oiseaux sont calcinés. Combien ont réchappé à cette fournaise. Pendant ce temps - là sont à l’œuvre les pompiers. Pendant que les assassins de la forêt eux sont en paix.
