Signe du Temps Les digues du sang Finissent toujours par céder. Pour s'illusionner Des reliefs figurés Qui ne sont qu'aspérités, Moult déplacements Si loin du firmament Qu'ils rabougrissent l'âme, Gavent à éclater l'indigente Parole, prurit d'arrière-gorge : Sordide "meublement" D'un espace inassumé. Les forges essoufflées Empuantissent encore au soleil crachant. Fracasser les restes fragiles Ne rien laisser ; Singer la perdition sénile Et surgir dans ce tombeau d'acier, De béton désarmé, De blafard verre sans teint. Crever
