A se révéler mort où elle est dans mes bras Elle est sans la beauté quand elle est nihiliste A refouler ma foi où je suis un artiste Alors que de la femme ai-je de ses appâts.
Je ne l'adule pas mais elle est mon trépas A me faire tenter du péché en altruiste A dévorer la chair comme on est camériste De ce que le destin en est le dernier pas.
Si elle est de l'esprit ce qui est terre à terre C'est que de son cadeau elle a mieux à faire Que de se rencontrer où en sont nos ébats.
Ce n'est que l'appétit de la concupiscence Qui nous ensorcèle où est son incongruence A se révéler mort où elle est dans mes bras.
