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Laurence WITKO

La Toile

Comme des araignées qui tissent entre les feuilles,
Le piège qui pourra les nourrir quand, d’aventure,
S’y égarera une pauvre créature
Nous tissons sur la toile notre monde de merveilles…

Car la toile n’est qu’un tissu de mensonges et d’hypocrisie,
La toile nous ronge, dans nos solitudes de polichinelles,
La toile qui nous attrape dans ces moments de fantaisie,
Qui font qu’aux lumières de la nuit jaillit une étincelle…

La toile est un grand théâtre, où se jouent toutes les coméd
Des plus drôles aux plus folles, des drames et des passions,
Sur fond de nulle part, avec des mots tout codés d’un langag
Qui ne traduit bien aucune des émotions…

Cet autre monde dans lequel on plonge, pourtant, n’existe pa
Il nous immerge dans son irréalité, tentaculaire il nous dig
Il nous envoûte, nous retient, nous malmène et nous abandonn
Dans nos dialogues de rien, qui exhalent tout l’éphémère…

Et sur la toile se tissent et s’arrachent les étoffes les pl
Sur des claviers qui s’usent à force de chercher leurs mots
Par des mains qui cherchent au travers d’instants magiques
A se convaincre de la sagesse de nos irraisonnables idéaux…

Minuscules derrière nos écrans, on sent le monde à nos pieds
Sur cette toile qui rend tous les rêves possibles et accessi
On se sent forts de ces désirs dévoilés qui se livrent en en
Aux caprices d’un modem, forts de leur vérité indicible…

Et sur cette toile ou l’on traîne comme des âmes en peine
Se jouent des scènes pourtant si vraies et si spontanées
Théâtre interactif d’un monde qui court à en perdre haleine,
D’un bout à l’autre de la planète dans des tuyaux gainés…

La toile n’est rien, la toile n’existe pas….
Existons-nous nous même sur cet écran si maladroit ?