Poussière d’étoiles tombées tout droit de l’arc en ciel.
Sa langue maternelle distille ses parfums tendres dans la syllabe des fleurs qui grandissent et s’évanouissent.
L’herbe mauve, la plume à la main, détricote le tableau impressionniste du jour dans la révolte des utopies où la mort n’est rien autre que la fécondité de la vie.
