Etre un enfant est être abonné à des pleurs Et entrer chez les grands est être en pucelage Avant d’entreprendre le vent dans l’étale âge Sur l’esquif affrontant le récif des douleurs
Les ans sont consacrés à s’habiller de fleurs A montrer ses bonheurs sans peur du déballage A régler ses malheurs sans en faire étalage Et à fêler le gel au moment des chaleurs
Etre né en bébé et aller en âgé Avec le cou ridé après la joue si rose A ménagé le temps qui s’est emménagé
Dans ce navire qui se penche dans les creux Et glisse sur l’eau lisse où file la cirrhose Prête à l’aborder en dardant son nez ocreux.