A l’aise je suis mal dans les ors des salons Où quelques excellents tiennent en main un verre Avec un air autant inspiré que sévère En prenant à témoin la ronde « Est-ce que nous râlons ..? »
D’autres plus guillerets sourient à pleines dents Et tendent leur bras droit pour trois doigts de Champagne Encore meilleur que tous les vins précédents Destinés à hausser les pâtés corsés de campagne.
Ces gras fats, les nommés – Oh ! mon Dieu ! - les messieurs, Se tiennent au milieu de vingt yeux et converge Vers eux la molle cour et j’appelle mes cieux
Au secours : « n’accourt pas vers ceux qui puent la verge, L’effacé, le modeste et qui plaît à mes yeux, Habillé d’un vieux froc bleu découpé dans un bon serge. »