Il pose et leste la compresse Sur le cœur qui a pris des bleus Suite aux cris de la vile Presse Qui à chaque fait d’hivers presse Un rêche air sur la pluie qui pleut
L’organe a compris et obture Avec du fil de barbelés Ses accès telle une clôture Qui retient la bête en pâture Pour ne l’entendre plus bêler
Ainsi, même quand fort il pompe Le ruisseau rouge de son sang Il est à peu près sûr qu’il trompe Le méchant soufflant dans la trompe A condamner un innocent
Le cœur sensible a la ressource De se protéger de bon gré De l’eau tiédasse d’une source Coulant pour gagner une course Qui fait grimper haut son degré.
