A l’orée de Paris, aux portes de Montreuil, Un vitrier voit qu’à la place de sa glace Un rat d’eau dans son bac avec ses bras enlace Un oiseau si beau qu’il pourrait être un bouvreuil. Ne s’en font pas ces deux-là venus Dieu sait d’où Et l’artisan ne sait ce qu’il doit entreprendre Car s’il saisit l’un l’autre est difficile à prendre Et n’aurait pas le temps de lui dire oh c’est doux Ce plumage que le rat entre ses bras glabres Apprécie autant que sa douceur sa chaleur Et s’envolerait le bouvreuil pour son malheur Vers des lieux moins heureux où l’on parle en palabres Longues infiniment sans étreintes de bras Sans la beauté glacée biface de la glace Qu’avait le vitrier dans son bac plein de place Qu’il raya et cassa avec le gars le rat.