J’observe étonné ce qu’ont finement Réalisé les bâtisseurs du monde Sans imaginer ce confinement Obligeant à ne danser qu’une ronde
Doivent rire en creux les dieux et les anges Du haut de leurs cieux sans pont ni maison De nos greniers de nos immenses granges Pour y entasser du blé à foison.
Peut-être éprouvent-ils de la pitié Pour ces travaux de force colossale Dont profitera le seul héritier Demeuré prostré dans l’âme abyssale
Ils savent que l’homme est comme un microbe Qui se rue tout nu sur vers et virus Plus vêtus que lui car leur art dérobe Les habits décrits sur ses papyrus
Même pour Satan assurément c’est Un déchirement de perdre une humaine Pâte qui fut Brel De Viau et Manset Les gens d’Utah et Stephen King du Maine
Les anges les Dieux privés du spectacle Pourront s’amuser aussi bien qu’avant En attirant dans leur grand réceptacle Mille Juifs errants et souvent savants.
