Vers, rimes et oublis.
Comme un ballon rond roule au bas de la pente,
Comme une tuile tombe de sa charpente,
Quelques mots huileux de rondeur font la rime,
Dégringolant, s’imposent, se croient sublimes.
Ils ne sont que répétitions d’habitude,
Nichées aux profondeurs des inaptitudes,
Empruntées à la fainéantise crasse,
Facilités d’une plume souvent lasse.
Amours, toujours, destin, amants, éternité,
Les voilà ces vocables tordus, éculés,
Crachés par quelques synapses entortillés,
À venir trop vite en bout de vers se poser.
Architecture structurée sur le vide,
Circulations creuses aux piliers solides,
Edifices de mots, pyramides de vents,
Incapables de s’offrir de nouveaux printemps.
Écrire est une chute de reins sans forme,
Un ruisseau d’eau tiède, galets uniformes,
Méandres lascifs aux caresses d’un soleil,
Serpentant leurs rêves aux flux d’un bleu sommeil.
La gravité pousse vers leur delta lointain
Chaque goutte des sanglots des petits matins.
Bulles de propos rances, chaque parole
Se fait limon des pauvres, modeste obole.
Au grand inventaire des sentences perdues,
Dans les rivières souterraines détritus,
Des perles éclatantes de leur pureté
Scintillent dans le noir, à jamais oubliées.
