Aux déserts des cités, soufflés dans le béton, J’ai couru les honneurs. Dans leurs cœurs d’acier, Battent les rythmes saouls des marteaux à deux tons De la modernité, des fous carnassiers.
Ma clairière vit de lentes pénombres Où glissent les moires de subtiles marées Pleines de reflets bleu et de leurs jeux d’ombres. Leurs flaques dérivent dans l’instant amarrées.
Lautréamont rêvait. D’une tour abolie, Nerval, supplicié d’une lente embolie, Oubliant de crier, en acceptait le sort.
Il faut croire qu’ainsi, pour un instant heureux, En comète passa l’orgueilleux Maldoror. L’enfer était en eux, pas sous leurs pas terreux.
