Sous les prunelliers, la révolution D’un chanoine craintif qui voit à Bologne, Au noir d’Aldébaran, loin de Pologne, L’ombre de la lune, n’est qu’intuition.
L’homme au centre ? Une tradition Dans six feuillets noircis où l’avenir cogne Vit l’heure ultime des cercles gigognes. On craint que ses calculs ne soient pure fiction.
On doute qu’un soleil, au cœur de l’Univers, Ne mette le monde à jamais à l’envers. L’éther du cosmos dérive à l’orbe
Parfait de Séléné, tout autour de Dieu, Où des anges rêvés jouent de leur théorbe, En astres vagabonds pour dire adieu.
