Qu’as-tu fait de nos gars, de ces cinq cents marins Que comptait le Moskva, qu’en as-tu fait Poutine ? Qu’as-tu fait de nos fils, de ces presque gamins Disparus corps et biens mais que l'on imagine Reposant à jamais, un croiseur pour cercueil Et les flots pour linceuls, au fond de la Mer Noire… A quand la vérité pour faire notre deuil Et rendre à nos enfants leur place dans l’Histoire ? Où sont passés nos gars, matelots du Moskva, Qu’as-tu fait de mes fils, Igor et Nikita ?
