Aimerions-nous ressembler A ces vaches qui Derrière la haie Broutent dans la paix du soir
Que savent-elles de nous Qui mangeons Nos salades de saison De nous qui avalons Aussi des bouchées de terre Et des pierres nouvelles Riches à foison De l'humidité Des cimetières
Que savons-nous d'elles Qui nous regardent passer Sans même se douter Ce qu'est pénible de porter En nous Les mystères du monde