A l’aube du huitième jour A la frontière du champ De blé que cultivait Un pauvre paysan Un général est mort
On ne doit qu’au hasard D’avoir trouvé son corps Troué de part en part Et que l’on autopsia Dit-on Dans les règles de l’art
Dans l’une de ses poches On découvrit Chose étrange Dans les pages d’un passeport Une fleur totalement Inconnue dans la flore Trois plumes de mésange Des brins de trèfle fané Deux pétales de rose Et quelques grains de blé
Dès lors on suspecta Le cas d’être complexe Une enquête s’ouvrit Tout le monde en parla
Rarement un décès En ces lieux suscitait Un tel remue-ménage
Les cancans Les rumeurs Les commérages Se répandaient A toute vapeur
Les années ont passé Sur le village Mais les questions demeurent Toujours sans réponse Et ça Vois-tu C’est un pur bonheur
