C'est la dernière Neige de la saison Les portes écumeuses De l'hiver à jamais Se referment sur nous Comme des lames Qu'on destine A trancher le cou
Sur le trottoir d’en face Quelqu’un crie D’une voix de stentor Avançons Avançons
Dès aujourd'hui Tout semble appartenir Pour toujours au passé Seuls quelques imbéciles Sans doute désoeuvrés Légèrement avinés Pensent encore à l'avenir
