Le son des cloches lointaines Vient briser le vent chaud Qui éclate en morceaux Comme du verre Et là-haut Un vol de colverts Se détache sur le ciel gris
Il est bientôt midi Au pied du mélèze A l'angle sud-est du jardin Un jeune garçon Lit un journal gratuit Paru ce matin Il y est question De risques de guerre
Je remplis d'eau claire Un vase ébréché Ma femme vient d'apporter Des fleurs de saison Du marché
Elle ne survivront Sans doute que Quelques jours à peine
Mon voisin Qui est fâché Avec le monde entier Vient me parler Les mains dans les poches Du temps pourri Du bruit de la route Des misères du temps Et de l'enfant dont le corps Vient d'être ramené Du fond de l'étang
