La petite a glissé Sur le pont du navire Puis elle s'est penchée Trop fort Au-dessus de l'ivresse océane Les bras tendus Tête la première Elle s'en est allée Mourir dans la mer Comme des poètes parfois Les soirs de langueur se noient Dans une bouteille d'encre
On ne sait plus trop le nom De la petite fille On dit qu'elle s'appelait Christine ou Noémie Violaine ou Annie On se perd en conjectures
Et le nom des poètes Pareillement Tombent dans l'oubli Dans l'indifférence Dans la déconfiture Et ils meurent d'ennui
