J'enterre les dimanches A l'aube des lundis Jours morts sans doute aussi N'était la foule Qui coule à l'ombre des rues Et les enfants qui courent Et se bousculent sur les trottoirs Et qui crient Tant et si bien Qu'ils nous rappellent Malgré nous à la vie
Les jours alors s'écoulent Comme le petit ruisseau Qui se faufile Furtivement Dans la verdeur des prés Et modèle son cours Au gré d'une volonté Qui ne lui appartient pas
Et le dimanche suivant Que l'on sait déjà mort Dessine un nouveau deuil A l'horizon prochain
