Il pleut sur la poésie Depuis des jours et des nuits Et le sol est boueux Où elle s'enracine
Des rimailleurs accourus de partout s'échinent A la préserver des intempéries Mais les vers sont rebelles Par nature et résistent Aux excès des soins qui leur sont prodigués
Ils préfèrent les bourbiers noirs Aux ciels clairs de l'été Et les ombres rampantes Aux clartés illusoires