Vos
poèmes

Voilà le comptoir
Qui relie les deux bouts
De la terre

On y dépose des verres
A peine bus
Car le temps passe

On court
On court
On s’essouffle
On transpire
Puis on rejoint la masse
Grouillante des rues

C’est le présent qui file
Entre les doigts
Comme le jus
Du citron que l’on presse
Dans une tasse de thé

Vite
Vite
Plus vite encore
Ne perdons pas les places
Qui nous sont réservées