La Poésie serait une cuisine de mots ? On lui prêterait de recettes ? La Poésie s’appellerait-elle, frérot Chanson paillarde, à la fête ?
La Poésie serait un tableau ? Que dessine, de sa plume, le Poète ? Une image polie, une ode, idéaux ? Métaphore langoureuse ajustant ses propos ?
La Poésie c’est l’ultime conquête ! Graal, Trésor, Pierre Magique, Vivant Dans le cœur retrouvé d’un simple mourant La Poésie c’est… la Vie du Poète !
De celui qui ose, sincère, lui offrir Le plus pur, l’essence de son être Ses nuits, se jours, ses douleurs - souvenirs Seulement pour la faire…apparaitre !
Pourtant la Poésie n’est pas un Héro ! C’est le modeste, le petit, l’enfant, le "blaireau" Qui un jour sorti trébuchant du bistro Dans son élan, sincère… le plus beau
