Au bout du village, il est une jolie maison. Les pierres dorées éclairent la façade. Une vigne vierge s'accroche au balcon. Et dans les vitres de la double-porte Se reflète un petit jardin sans prétention. Entouré d'un mur où court une grille en fer forgé, Ce jardin s'offre à nos yeux émerveillés.
Ici, le vieux puits réserve au frais son eau claire, Là une allée joue les trouble-fêtes entre les pots, Plus loin, un banc en pierre attend une visite.
Les géraniums gonflent leurs fleurs, Les bégonias modestes s'effacent, Les iris majestueux montent vers le ciel, Les trèfles roses s'étalent sans vergogne, La menthe odorante enivre les papillons.
Le petit jardin est une palette de couleurs, Un peintre y perdrait son latin, Le petit jardin est un pur bonheur, Pour rêver au détour du chemin.
