A peine puis-je écrire l’amère suavité de mon rêve stérile que quelques lueurs indistinctes reflétèrent dans sa plaisante fraicheur apportant les émanations parfumées du jasmin et de l’églantier odorant. Ciel étoilé, oui, toi, profond et éternel, bercé dans les parfums les plus délicats, l’air du soir est si éthéré parmi le frémissement des feuillages et si sphérique et envouté enserrant toute ma solitude et mes pensées naïves. Pourquoi vouloir dépouiller ma pensée dans les mystères des grands désespoirs et réveiller puis émanciper le frisson de l’hiver parmi les silencieuses fleurs de la nuit ? Si profondément affligé, un ruissellement à peine visible s’élève dans la pénombre d’une rime éclatante. Tandis que ma soif pour la poésie n’a rien de méprisable et mon état, est celui d’esprits qui flottent dans le néant, comme fait le pâle enchantement d’un rossignol perché sur la plus haute des branches d’un peuplier. Ici, la poésie s’alimente de sa propre substance et de son propre venin. Étincelante et roulée en cercle dans l’obscurité de cette fête de nuit, murmure sa dernière prière au travers de mes rêves stériles.
