Vitesse d’un vers à cuire autour d’un feu de rois Larmoyant de sueur c’était un jeu de proies Ivresse autour d’un coin près d’un sombre dédain La locomotive des jours craint le whisky la sottise et L’amour qui brûle Le ver à luire passait à midi dans les chemins épars C’était ailleurs qu’à midi pile je n’étais pas encore né Je suis né à 5h25 un dimanche. Par surprise il Arrive qu’une boite de fruits confis contienne un souvenir Brillant, comme une main qui caresse une langue autour D’une cerise bien mûre. Mais aussi avec la même violence Les fruits confits sont baptisés
