Quelques endroits, quelque part. Le matin, la journée, le soir.
Deux yeux, deux oreilles. Un crayon, une feuille.
Réalité illusoire d’une vie qui défile, qui nous file, sur le fil du rasoir.
Est-ce une partie ? Un tout ? Rien ?
À travers cette lumière, s’occuper. Durant ce grain de temps, inventé. Pour ne faire que passer, avant l’immense, l’infini noir, du beau, du grand singe, au laid, au petit songe.
